sexta-feira, 19 de agosto de 2016

Missa com crianças - postagem no feicebúqui.

Missa das 10h no domingo celebrada pelo D. Pedro, nosso Pastor diocesano. Pontos interessantes:

*Comentou sobre o fato de chegar atrasado na missa. Quando era pequeno, toda a família ia para a igreja bem cedo. Ficavam esperando a missa na igreja.

*Uma senhora chegou durante o "Cordeiro". Isso ele já era padre. Na hora da comunhão, D. Pedro disse baixinho a ela que tinha visto. Se ela realmente desejaria comungar. Ela preferiu esperar a próxima missa. Depois o agradeceu por tê-la feito enxergar sua falha.

*D. Pedro pediu para que os comungantes na mão, observassem bem sua mão se não ficaram Partículas e as levasse a boca caso positivo. Demonstrando assim uma grande preocupação com Jesus Eucaristico. O que há muito não via. Assim que tiver com ele, vou sugerir que voltem a usar a patena na hora da comunhão. Os coroinhas quase não fazem nada na missa. Eles irão adorar, alem de ser uma prática de grande zelo para com a Eucaristia. Digo porque fui coroinha e apreciava muito este momento.

*O católico ser profeta. Ou seja, não temer anunciar a Verdade. Mesmo que isso lhe custe amizades, laços de família e até a morte.

*Não elevou o Evangeliário após a proclamação da Palavra, pois sabe que a turma APLAUDE ( 😳 ) ao invés de fazer o sinal da Cruz. 😂

*Pior que o pessoal sabe que faz coisas erradas. Exemplo: após a comentarista ler uma carta em homenagens aos pais, ninguém, mas ninguém mesmo, nem o Kalil M Gebara aplaudiu. Coisa que acontece com frequencia quando destas homenagens. Por que não o fizeram? Porque respeitaram a presença do nosso Bispo Diocesano.

*Só deixou cantar "Parabéns" após ter encerrado a missa com a benção final.
Tomara que celebre mais vezes aos domingos. Uma excelente oportunidade para converter os batizados. Já profetizava Pe. Antonio Vieira: "Antigamente batizava-se os convertidos; hoje é preciso converter os que são batizados".

Na foto que peguei emprestada no album do Rodrigo Freitas (espero que não fique chateado), vemos D. Pedro e o Padre Paulo Ricardo. (O que deve ter de pejoeiro e simpatizante da Teologia da Libertação se coçando ao ver esta foto, não está no gibi).



Postagem no Facebook em 19.08.2016


quarta-feira, 17 de agosto de 2016

Atletas militares

Postagem no Feicebúqui esclarendo sobre as diversas publicações que faço quando militares sobem ao pódio. 

Sgto Rafaela (imagem: Ig)

Imagem: Ministério da Defesa

Sargento Chibana (Imagem: Blog rvchudo)

Sargentos Thiago Braz e Robson Conceição (Imagem: Folha de S.Paulo)

Esclarecendo: tenho postado (e irei continuar) publicações sobre os atletas militares. Dá para perceber que agrada muito mais do que aborrece. Esquerdistas evidentemente se irritam. Mas também tem incomodado amigos conservadores.

Sou um admirador das FFAA desde minha adolescência. Aprendi com meu avô que nem era militar. Tentei entrar, mas por incompetência não consegui. Ao contrário, dois primos que éramos inseparáveis, estão a servir o EB até hoje. Não consegui, mas um filho está lá. Juro que nunca o influenciei.

Algumas postagens geraram discussões bobas, tipo: o atleta é, não é militar , segue ou não a rotina do quartel, o tempo e treinamento é ou não igual ao de carreira, etc.
Se o atleta entrou "pronto" nas FFAA, pouco importa para mim. Torço por eles. Sinto aflorar o patriotismo ao vê-los prestando continência à bandeira nacional.
Não sou um imbecil que imagina que o cara ganhou a medalha por ser militar. Da mesma forma torço para os atletas católicos como as garotas norte americanas e o Bolt. Sei que venceram não por ser católicos ou rezar o Terço. Mas torço por eles. Isto me provoca um bem-estar. É o mesmo que torcer pelo Nenê, jogador do meu clube do coração. Ele não foi cria do Vasco, mas está lá. Defendendo as cores do clube.
Assim é, e assim será minha torcida pelos atletas Militares. Em especial aos que vestem verde-oliva.

Nada paga ver o desespero e aflição dos mortadelas ao tomarem conhecimento que um militar vai subir ao pódio. Não tem nada demais, tendo em vista que a continência é apenas uma saudação rotineira no mundo militar. Mas esse povo adora politizar. Eu apenas dou corda.

É isso.

Facebook em 17/08/2016

terça-feira, 14 de junho de 2016

14 de junho - Dia da Beata Nhá Chica


Procissão com relíquia e imagem da Beata Nhá Chica ao redor da catedral e praça D. Ferrão:

Video I

Vídeo II

Video III


terça-feira, 7 de junho de 2016

"Ditador" x "Prefeito socialista"

Garrastazu Medici, um dos maiores presidentes deste país, que durante seu mandato elevou o Brasil a 8° economia mundial, eliminou o desemprego, construiu obras necessárias e marcantes, etc. ; foi reconhecido até pelo comunista Lula como um grande presidente, recebia um salário de quase R$2.500,00.

O chefe do Executivo da minha aldeia (15 mil habitantes), recebe um mísero salário de 18 mil e poucos reais.


Facebook em 07.06.2016

terça-feira, 19 de abril de 2016

Algumas reflexões feicebuquianas - Maria Alice da Nóbrega.

Maria Alice da Nóbrega - arquivo pessoal
Antigamente a maior motivação para se rezar e para ir à missa, era a Salvação Eterna como prêmio. Hoje, é preciso chaleirar os fiéis para que eles participem ao menos da Santa Missa nos domingos. É por esses e por outros motivos que a fé está ficando cada vez acomodada com o "vamos, porque fulano chamou e temos que ir", "vamos porque o padre foi muito bonzinho com a gente". Um coisa é evangelizar a pessoa. Outra coisa é bajular e prometer um falso céu na terra.
Entendam, a Salvação é individual. Não dependa dos outros para isso. Busque Cristo na Sagrada comunhão, busque Maria Santíssima na sua puríssima intercessão e sobretudo, busque a Igreja e os seus ensinamentos.”
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“Muitos me questionam sobre o meu amor pela minha Fé e pela minha Igreja. A resposta é simples:
Antes de tudo, Deus me amou primeiro. E foi aí onde surgiu a necessidade incansável de unir-me a esse amor de Pai que não para um só instante. Um amor que não se cansa de amar.
Posso até enfraquecer o meu amor por causa da mancha do meu pecado, mas Ele não desiste e nunca desistirá me amar.”
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Quando uma mulher se comporta com elegância e com atitudes recatadas, ela não precisa fazer mais nada, pois só a sua presença já modifica o comportamento de um homem que possuía malícias no seu coração por esta mesma mulher.
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Mais bonito que uma mulher fiel ao Rosário, é um homem. A mulher possui em sua natureza uma maior facilidade de conhecer a piedade divina. Já o homem, possui uma dificuldade maior. Quando o homem se desarma diante de Deus, o Céu se enche de alegria e Deus revigora ainda mais as suas forças.
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“Sabe por que muitas pessoas se surpreendem com questionamentos e com as respostas radicais a respeito do posicionamento da Igreja (dogmas, Evangelhos...) em diversos assuntos?
Porque, infelizmente, falta catequese, falta teologia, falta o amor pela Verdade, falta o amor pela salvação do outro. O que é válido e indispensável para a conversão e Salvação, está sendo substituído pelo contexto do "relativismo na Fé", onde "tudo pode por que Deus perdoa", tratando a Salvação Eterna como uma herança "qualquer".
Não culpem só os leigos por não saberem disso, culpem os formadores que tem preguiça ou até mesmo receio de ensinar a Verdade.”
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Quando começamos a amadurecer a nossa Fé (no sentido dogmático e espiritual), a nossa vida se transforma. Se o indivíduo procura antes de tudo fazer a Vontade de Deus, não é preciso fazer mais nada a não ser que seja por ordem divina. O amadurecimento cristão parte do interior transformado por Deus ao exterior que, por sua vez, serve de testemunho para muitos.
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“A Eucaristia é algo tão precioso, tão único, tão divino, que se eu pudesse me confessaria todos os dias antes de receber Jesus Eucarístico. E mesmo assim, não seria digna e nem nunca serei digna de recebê-lo.
Deus é Santo, Único e Verdadeiro. Obrigada Jesus, por doar-se todos os dias pelos meus pecados e pelos pecados do mundo inteiro.”
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Maria Alice da Nóbrega, é católica, paraibana, conservadora e aluna da UEPB.

sábado, 9 de abril de 2016

Tecnologia e liturgia

Republico este maravilhoso texto do Prof. Carlos Ramalhete para compartilhar com os amigos católicos um ensinamento que muitas vezes passa desapercebido de nossas vistas, apesar de tão explicito e arregalado.

As mais belas fotografias já registradas de nossa catedral foram tiradas pelo Carlos Ramalhete. Quando ele as fez, o sacristão ofereceu para acender todas as luzes. Ramalhete não aceitou. Disse que quanto menos luz melhor. Fiquei sem entender, afinal a luz é essencial para a fotografia. As imagens ficaram divinas. Veja-as clicando aqui. Anos depois, lendo o texto, percebo que não só para as imagens fotograficas, mas para nossa espiritualidade, quanto menos luz melhor.

Texto este que pode também ser complementado com este aqui, onde o Ramalhete me ensinou muito: Igrejas sempre tiveram bancos?

Penso ser de suma importância sua leitura especialmente pelos queridos amigos que participam de movimentos e pastorais na nossa igreja. Percebemos que, apesar de muitos anos dedicados ao serviço pastoral, pouquíssimo ou quase nada sabemos da grandeza da graça nos proporcionada por Nosso Senhor, através da Igreja, na Liturgia. Como nos diz o Ramalhete logo no início: "trocamos nossa progenitura por um prato de lentilhas".

Após a leitura, talvez a irritação e revolta aflore. Não se preocupe. Deixe a poeira abaixar, leia novamente e verás o quão importante é o conhecimento do verdadeiro espírito da liturgia. 

Eis o texto retirado do Medium.com:



Professor Carlos Ramalhete

A liturgia é, como a Fé e demais graças, um presente de Deus. E, como fazemos com as graças, temos a tendência de estragar tudo, de trocar nossa progenitura por um prato de lentilhas e a Eternidade por uma alegriazinha boba qualquer agora. Para piorar a situação, os avanços tecnológicos exacerbaram a tentação de atrapalhar a liturgia. E quando à natureza humana e à sua amplificação — para o bem e para o mal — pela tecnologia se junta a crise litúrgica que seguiu o Concílio Vaticano II, com invencionices delirantes tomando o lugar do que manda a Igreja e maus hábitos se instalando e sendo tratados como a regra, a situação fica realmente difícil.

Ensinou-nos o Santo Padre Bento XVI que, das más modas que seguiram a reforma litúrgica paulina, a mais grave é a celebração da Santa Missa com o padre virado ao contrário, enfiado atrás do altar e olhando para as pessoas, substituindo a multidão que se dirige a Deus por um círculo fechado em si mesmo.

“Círculo fechado em si mesmo” é exatamente o que o Pecado Original faz de cada um de nós. Adão, que antes da Queda referia-se a Eva como “carne da minha carne, sangue do meu sangue”, imediatamente após a Queda tratou-a como “a mulher que pusestes ao meu lado”. Ele se afastou dela, fechou-se em si mesmo. E a liturgia, decididamente, não pode ser algo fechado. Ao contrário, ela é e tem que ser percebida como a maior de todas as aberturas: a abertura do temporal ao Eterno, do humano ao divino, do finito ao Infinito.

Os outros erros e problemas litúrgicos são, em enorme medida, frutos do erro tão bem apontado por Sua Santidade o Papa. É quando o padre, enfiado atrás do altar, vê-se olhando para o povo que a humaníssima tentação de agradar a todos, de dar atenção às pessoas em detrimento de Deus, torna-se ainda mais forte. É quando o padre vê diante de si aquela multidão, que tanto parece uma platéia, que lhe parece evidente que eles devem ser capazes de ouvir o que ele tem a dizer, de — pior ainda — ouvir sua voz. Ora, a voz que deve ser ouvida é a da Igreja, a de Deus, certamente não a do padre (ou do comentarista, ou da Pastoral Litúrgica, ou de quem quer que seja que tenha uma voz particular). E, finalmente, é por se formar este estranho círculo que surge a tentação de “equilibrá-lo”, forçando a assembleia a um protagonismo exagerado em que das respostas passa-se a gestos (“balançar folhetinhos”, etc.) e dos gestos a, quase, coreografias. Ao mesmo tempo, o presbitério nega seu nome e se enche de leigos, “equilibrando” os dois lados dos estranhos parênteses de gente dentro dos quais jaz uma mesa, usada à guisa de altar e apontando para as pessoas em volta ao invés de para Deus.

Vejamos, então, como a tecnologia moderna literalmente amplia e ilumina estas tentações, afastando ainda mais a liturgia do seu verdadeiro espírito e tornando ainda mais difícil a participação real e frutuosa, que ocorre não quando nos mexemos muito, mas quando nos unimos ao Sacrifício Redentor, ali tornado novamente presente de forma incruenta para nossa santificação.

Para isso, convém dar uma régua de medição. A mais perfeita, claro, é a que o próprio Espírito Santo suscitou na Igreja ao longo dos séculos: a tecnologia da arquitetura sacra clássica, perfeitamente adequada à liturgia e a seu espírito.
Quando visitamos uma igreja pré-moderna, vemos alguns elementos arquitetônicos comuns, perfeitamente adequados à liturgia. O primeiro deles é a posição do altar. O altar-mor, em uma igreja clássica, é o ponto focal de toda a edificação; quando entramos na igreja o nosso olhar imediatamente é atraído para a extremidade oposta à da porta, em que o altar-mor, como uma imensa escada, aponta o caminho do Céu. No primeiro degrau, o túmulo dos mártires (dentro da pedra do altar há sempre relíquias de mártires); no segundo, o próprio Senhor Sacramentado, descido dos Céus, para nos “puxar para cima”; nos demais degraus, os focos de luz das velas apontando sempre para cima, até encontrarmos, no lugar para onde somos chamados a ir, a imagem de alguém que, nas palavras de São Paulo, “venceu a corrida”: um Santo, que um dia esteve como nós diante do altar e hoje, pela graça de Deus, está sobre ele.

Recuando deste ponto focal absoluto, que é o altar-mor, descemos três degraus “humanos”; assim como os “degraus” gigantescos do altar que só as almas sobem, os três degrauzinhos do presbitério, que o corpo do padre agindo na Pessoa de Cristo sobe e desce durante a Missa, fazem parte desta escalada do profano ao Sagrado, do transitório ao Permanente, do finito ao Infinito. O padre sobe os degraus como um ser humano que se aproxima de Deus, e os desce como Deus que se aproxima dos homens; fala a Deus e fala aos homens, virando-se para o altar ou para a assembleia.

Recuando ainda um pouco, encontramos a Mesa de Comunhão, em que ocorre para nós o mais íntimo e (quando percebemos o que realmente ocorre) apavorante encontro do humano com o Divino: a recepção do Corpo e Sangue do próprio Senhor, do mesmíssimo Corpo que nasceu da Virgem Maria e foi elevado na Cruz. A Mesa de Comunhão parece uma cerca, mas não é. Na verdade, ela é uma rampa de lançamento, verdadeiro degrau inicial daquela mesma escada. Ela separa a nave da igreja, lugar onde fica o profano que busca o Sagrado, do presbitério, lugar do Sagrado que vem ao encontro do profano. Ao mesmo tempo, quando nos ajoelhamos junto a ela para receber o próprio Senhor sacramentado, somos elevados pela graça divina e escalamos, puxados por Deus, aquela escada mística de Jacó cuja figura nos contempla do altar-mor.

Aquém da Mesa de Comunhão, estamos na nave da Igreja: um amplo e altíssimo espaço vazio (a adição de bancos e cadeiras é muito recente), coberto apenas de luz e de cor. Dos lados, abaixo dos vitrais, outros altares, versões pequenas do altar-mor, servem para que o Santo Sacrifício possa ser oferecido simultaneamente por vários sacerdotes; neles, ainda, a Missa de um padre solitário não interfere na meditação de quem esteja a rezar sozinho ou a adorar o Santíssimo Sacramento. Cada fiel é livre para participar de uma das várias Missas, cada uma em um ponto da liturgia, ou para ir de Consagração em Consagração, ou ainda para ignorá-las todas, ou mesmo participar à distância de todas. Não há nem pode haver ali nenhum círculo fechado; ao contrário, cada fiel está aberto para todos os lados, e vários focos de abertura do temporal ao Eterno — em cada altar lateral — brilham simultaneamente. É um lugar de encontro, um “parlatório” múltiplo e variegado dos muitos homens e o único Deus, em que cada homem não deixa de ser homem, mas não faz nem de si mesmo nem dos demais homens o foco de sua atenção.

Acima de todos a luz do sol entra, filtrada e colorida pelas imagens sacras dos vitrais. A luz serve para que possamos enxergar. Mas numa igreja clássica há dois tipos de luz: a que Deus faz, que entra pelos vitrais, e a que o homem faz para Deus, concentrada no altar, na forma de velas. A luz de Deus é mais forte e mais bela, mas a Igreja, na sua sabedoria, a filtra em cores. Os vidros são todos coloridos, porque a luz nua do sol ilumina demais. Não convém haver tanta luz, porque a igreja não é tanto lugar de apreciação sensível quanto de apreciação mística: o que acontece de mais importante ali é invisível, e a beleza das luzes coloridas dos vitrais só faz sublinhar o Mistério maior que ocorre sobre o altar, ao emoldurá-lo em cores. Do mesmo modo, as paredes de uma igreja clássica muitas vezes são revestidas de pinturas coloridas, que se unem à luz dos vitrais para nos dar ao mesmo tempo uma verdadeira aula — pois cada figura que ali vemos tem seu sentido e sua simbologia — e um banho de beleza em estado bruto. A vista da nave da igreja, a vista do lugar de onde nós, leigos profanos, nos aproximamos do Infinito e Sagrado, é a mais bela vista do mundo. Na verdade, a beleza é bem maior vista da nave que do próprio presbitério, de onde praticamente só se pode ver o próprio altar, aquela escada altíssima que lembra ao humano sacerdote o quanto ele tem que subir, o quanto lhe falta escalar para alcançar a santidade daquele outro servo de Deus cuja imagem está no mais alto dos degraus.

Na própria nave, vemos ainda dois púlpitos, um de cada lado. São balcõezinhos altos, para uma só pessoa, donde o sacerdote pode falar e ser ouvido, por estar acima das cabeças dos presentes. O som do púlpito alcança a igreja inteira, e se a multidão estiver — como deve estar — silenciosa, cada palavra dita dali é ouvida sem dificuldade por todos os presentes.

Por cima da porta principal, com a mesma tecnologia do púlpito, o coro ao mesmo tempo esconde as faces e eleva as vozes dos cantores e organista: a música parece vir de toda parte e de lugar nenhum ao mesmo tempo. Dos lados do coro, mas fora da nave e muito mais altos, os sinos das torres levam para o mundo lá fora a mensagem de salvação da Igreja.

Vejamos agora como a tecnologia moderna perverteu aquilo que o Espírito Santo, ao longo dos séculos, suscitou na Igreja.

A tecnologia mais problemática para a liturgia é a eletricidade. Costumo dizer que se acabasse a eletricidade, a imensa maioria dos problemas litúrgicos desapareceria instantaneamente; quem nunca passou pela experiência de ir à Missa e, devido a um blecaute, ter a deliciosa surpresa de participar de uma Missa infinitamente mais adorável e santificante, celebrada sem eletricidade para atrapalhar?

A eletricidade tem duas maneiras principais de estragar a liturgia, amplificando as tentações até o ponto em que elas escondem a liturgia e fazem crer que outra coisa, completamente diversa, esteja a acontecer ali.

A primeira delas é a amplificação sonora. Os efeitos da amplificação sonora sobre a liturgia são devastadores. Como vimos anteriormente, as soluções da tecnologia clássica da Igreja fazem com que — havendo silêncio da assembleia — a voz do sacerdote falando do púlpito, bem como as vozes do coro e do órgão, cheguem sem problemas a todos os ouvidos. Não é, todavia, audível o que o padre diz quando está diante do altar. O próprio Concílio de Trento anatemizou quem dissesse que estas palavras deveriam ser audíveis pela assembleia, porque não se trata de um detalhe irrelevante, mas de um ponto de teologia importantíssimo: o que o padre diz junto ao altar não é para nossos ouvidos; ele está se dirigindo a Deus, não a nós. Ele fala, sim, em nosso nome, mas as palavras que enuncia são as palavras da Igreja, que temos no Missal. Ele não diz outra coisa, não inventa nem pode inventar nada, e, aliás, por que o faria, se é só Deus quem o ouve? Quem quer saber o que ele diz pode e deve abrir o Missal e ler, sem ter como cair na tentação de achar que é para si que fala o sacerdote.

Já, por outro lado, as palavras de Deus para o homem, na Liturgia da Palavra e na homilia, são e devem ser audíveis: para isso serve a posição elevada do púlpito, que ao mesmo tempo faz chegar a voz do sacerdote a toda a igreja e força a assembleia ao silêncio.

Quando a voz do sacerdote é amplificada, desaparece completamente a distinção que já se tornara difícil de perceber com a estranha moda de colocar o padre atrás do altar, eliminando a clareza de seus atos ao não mais fazê-lo, como manda o Missal, voltar-se para a assembleia ou para o altar. Tudo o que o sacerdote diz passa a ser enorme, altíssimo, tonitruante e, pior de tudo, aparentemente voltado aos fiéis. É como se ele estivesse falando com eles todo o tempo, quando na verdade ele é o intermediário entre eles e Deus, e ora fala pela Igreja a Deus, ora fala por Deus a Seu povo. Com um microfone, a tendência é desaparecer o sacerdote — que age na Pessoa de Nosso Senhor Jesus Cristo — e surgir a pessoa do padre Fulano, que deveria desaparecer completamente durante a Santa Missa para dar lugar ao Cristo.

Um frade já idoso uma vez comentou comigo o quanto lhe agastava ver que nas fotos dos convites das raras ordenações de sua congregação nunca o novo padre aparecia com o Cálix, como se costumava fazer. Ao contrário, disse-me ele, todos posam para a foto com um microfone na mão Poucas coisas são tão representativas da nossa sociedade do espetáculo quanto o fetiche do microfone; as pessoas gostam de ver-se fotografadas segurando um microfone à frente dos lábios, e dar ao vulgo um microfone é incitá-lo a falar. O mesmo ocorre, é claro, com os sacerdotes, que são seres humanos como todos nós, mas que sofrem tentações muito mais fortes por serem troféus muito maiores para os demônios. O microfone é uma tentação enorme, que muitas vezes se disfarça e se desculpa. E aí temos o padre que manda um exército de ministros extraordinários ilicitamente distribuir o Santíssimo em tempo recorde nas Missas dominicais, para em seguida sentar-se e ficar por vinte minutos falando platitudes ao microfone, convencido pela própria vaidade e pelo demônio de estar ajudando na ação de graças dos fiéis. Ora, ele está calando a voz do Senhor ao encher a nave com a própria voz, e está pregando novamente na cruz as mãos do Senhor ao substituir ilicitamente suas mãos sacerdotais, ungidas pela Igreja para distribuir a graça divina, pelas mãos profanas de leigos, com a desculpa do tempo gasto… que ele mesmo gasta com seu discurso vazio ao microfone logo em seguida.

Do mesmo modo, com a voz amplificada é facílimo e comuníssimo que o padre invente, parafraseie e improvise ao longo de toda a liturgia. De um inútil e desrespeitoso “bom-dia” no início da Missa a longas elucubrações e paráfrases em cada um dos já demasiados “ad libitum” da liturgia paulina, o prazer de ouvir a própria voz leva o padre a cair na tentação de calar a Igreja para falar pessoalmente, de negar o Cristo para ele mesmo crescer na atenção da assembleia, substituindo e adicionando suas palavras todo o tempo.

A amplificação ainda apresenta outro fator tremendamente perturbante: o som — como o do coro na tecnologia litúrgica clássica — vem de todos os lugares e de lugar nenhum. Todos ouvem a voz tonitruante que sai de inúmeras caixas de som, mas descobrir de onde ela vem originalmente, onde está a pessoinha que fala ao microfone, demanda atenção. Com isso, a liturgia — já desprovida dos marcadores visuais e auditivos mais evidentes, como mencionei acima — torna-se algo ainda mais confuso. O som amplificado é um nevoeiro auditivo, que obnubila qualquer direcionamento da atenção ao fazer com que toda voz venha de todos os lados ao mesmo tempo.

Em uma situação moderna normal em que haja amplificação — um espetáculo musical, por exemplo — é normalmente claro de onde vem o som, por se tratar de um monólogo completamente natural. É uma pessoa, ou uma banda, que dirige a uma plateia o som que produz. Já na liturgia, como vimos, o som só deveria ser dirigido do altar à assembleia parte do tempo; o sacerdote é, ele também, membro da assembleia, e é em nome dela que ele se dirige ao altar. O distante sussurro do sacerdote junto ao altar, com uma assembleia perfeitamente silenciosa diante do magno Mistério que ali se torna presente, deveria ser para todos nós ocasião de unirmo-nos em oração a ele, de, nós também, virarmos para o altar e rezar. Do mesmo modo, a voz dele vindo do púlpito deveria nos levar a prestar atenção e fazer silêncio.

Mas quando o que temos é uma voz tonitruante que vem de todos os lados ao mesmo tempo, a tendência humana é, ao contrário, diminuir a atenção; a voz se torna um ruído ambiente, não uma voz que fala conosco. Afinal, quem fala conosco se dirige a nós, e a incorporeidade daquela voz a torna impessoal.
Quando diminuímos a atenção, fatalmente surgem conversas paralelas, que por sua vez levam a aumentar ainda mais o volume daquela voz que vem de todos os lados ao mesmo tempo, tornando-a ainda mais confusa pela soma de dezenas de cochichos paralelos igreja afora.

Vejam que armadilha demoníaca: para o padre, o microfone tenta a aumentar-se e diminuir ao Cristo, a fazer da liturgia um seu espetáculo pessoal; já para a assembleia, a amplificação faz com que o padre desapareça e com que o que ele diz seja algo a que se presta menos atenção.

E a amplificação artificial, para piorar a situação, não se restringe ao sacerdote. Do mesmo não-lugar de que vem a voz do padre, vêm as vozes, violões e percussões da bandinha de música, que igualmente cai na tentação de se achar em um espetáculo, que já vitimara o padre. E tome cantor falando platitudes ao microfone com a desculpa (para si mesmo) de estar ajudando as pessoas a fazer ação de graças, e tome tocador de violão a fazer arpejos durante a Consagração para “criar um climinha”, como se ele fosse um pianista de cinema mudo. E tome invencionices melódicas, rítmicas e harmônicas, normalmente ainda pioradas quando, por qualquer razão que seja, a bandinha está em um lugar em que ela esteja à vista da assembleia. A tentação de ser a estrela, de dar um espetáculo, é uma tentação demasiadamente presente para que possamos nos dar ao luxo de ignorá-la como vem sido feito na maior parte das paróquias.

E, finalmente, ainda há as outras vítimas do microfone: as pessoas que são levadas, por razões pseudo-pastorais, a ir lá na frente falar alguma coisa (leituras, comentários, avisos, tanto faz), numa espécie de contraponto geralmente forçado, constrangido e tímido aos espetáculos em competição do padre e da bandinha. Estes falam longe do microfone ou falam alto demais, usam enunciações e prosódias estranhas, e fazem, em geral, com que se perca ainda mais o senso de sacralidade da liturgia. Já é ruim que haja o que foi descrito acima; quando se tem regularmente breves interrupções em que alguém tem que aprender em pleno vôo como se usa o microfone, a pouca fluidez litúrgica que ainda sobrava em geral desaparece completamente, fazendo com que recrudesçam os papos paralelos (tornados possíveis pelo volume da amplificação) e diminua ainda mais a atenção geral ao que realmente está acontecendo ali.

Finalmente, a eletricidade ainda tem efeitos sonoros decorrentes não da amplificação, mas do uso de aparelhos de ar condicionado e ventilador. Estes aparelhos produzem um ruído a que se chama “ruído branco”, que consiste em um ruído contínuo e aleatório que se distribui por um amplo espectro. O ruído branco tem a propriedade de fazer desaparecer, por mistura, a clareza dos demais sons. É por isso que é dificílimo ouvir o que dizem na mesa ao lado em um restaurante lotado, por exemplo: o ruído branco resultante da soma de todas as conversações faz com que aquela voz a um metro de distância, que ouviríamos perfeitamente em um ambiente silencioso, simplesmente desapareça. Na igreja, o ruído branco dos ventiladores ou ar condicionado faz com que as conversas cochichadas sejam inaudíveis, e não atrapalhem individualmente quem está ao redor. Ora, isso faz com que haja mais e mais conversas cochichadas, o que aumenta ainda mais o volume do ruído branco, pela soma dos cochichos ao ruído das máquinas, e mistura mais ainda o som do microfone, levando os técnicos a aumentá-lo ainda mais, o que por sua vez leva as pessoas a ter ainda menos pejo de conversar, etc., num ciclo vicioso antilitúrgico verdadeiramente demoníaco. Comparem isso com uma igreja forçada ao silêncio para ouvir a voz em amplificação que vem do púlpito, e fica fácil entender do que estou falando.

A outra maneira pela qual a eletricidade estraga a liturgia é pela iluminação elétrica. A tecnologia luminosa clássica da Igreja consiste, como vimos anteriormente, na combinação da luz branca e nua, porém pequena, das velas com a luz forte, porém matizada e colorida dos vitrais. As velas atraem a atenção para o altar, enquanto as imagens dos vitrais suscitam a meditação em quem as contemplar, enquanto inundam a igreja de uma luz que — como o som do coro — é suave e parece vir de todos os lados ao mesmo tempo.

Já a iluminação elétrica que hoje encontramos na maior parte das paróquias é extremamente semelhante à que vemos, por exemplo, em agências bancárias: uma luz forte, branca, dura e brutal, que ilumina tudo por igual e a tudo faz igual. A nave da igreja torna-se igual ao presbitério, que se torna igual ao altar (aliás desaparecido na forma de uma mesa, muitas vezes difícil de encontrar). As velas desaparecem, com seu brilho muitas vezes ofuscado até mesmo pelos reflexos da luzes fortíssimas do teto nos seus próprios candelabros, por exemplo. Todo o simbolismo das velas se perde, toda a riqueza das mensagens de luz dos vitrais desaparece, e a igreja toda se vê igualada, toda ela perfeitamente iluminada e perfeitamente indigna de atenção, como uma agência de banco. Cada sujeirinha do chão é visível, mas o altar é algo que se precisa procurar (mormente quando o som também vem de todos os lados ao mesmo tempo!). As roupas das pessoas da assembleia aparecem plenamente, com suas cores e texturas a despertar curiosidade, à luz brutalista da eletricidade, mas as vestes litúrgicas — que numa igreja clássica refletiriam sozinhas as luzes das velas e atrairiam a atenção de todos — parecem uma decoração de um canto da igreja; um espetáculo de teatro teria uma diferença de iluminação entre o palco e a plateia, mas nas paróquias de hoje o presbitério e a nave são banhados pela mesma luz dura e feia, sem que se saiba o que é o quê.

A luz elétrica, assim, como a amplificação artificial do som, mistura tudo e elimina as diferenças, trabalhando ativamente para frustrar a liturgia da Igreja. Se temos consciência destas tentações que venho de descrever, fica mais fácil tentar vencê-las. Se não tivermos, todavia — e não a ter é a regra hoje em dia — a tendência é cairmos cada vez mais fundo nelas.

Que São Gregório Magno, São Pio V e São Pio X nos ajudem a vencê-las, sempre!

quinta-feira, 3 de março de 2016

Grades na catedral

Agora vai! Começaram a instalar a grade na frente da Catedral. Mais segurança para o patrimônio católico. Além de embelezar ainda mais nosso maior templo. Viva Cristo Rei!